MOSAICO

juntei recortes de velhos jornais
formei palavras descomprometidas
frases estranhas sem corpo sem vida
que não pudessem ser ditas jamais

e assim as colei aleatoriamente
em várias cartolinas coloridas
frases estranhas outrora sem vida
a germinar das cores qual sementes

e mesmo que não sejam compreendidas
por tolos que as preferem alienadas
à lógica e ao comum resumidas

crescem alegres rebeldes ousadas
no colorido contextualizadas
frases estranhas tão cheias de vida

CAMPO HARMÔNICO

Uns arpejos pálidos procuram por teus olhos.
E por estes dedos trêmulos, descompassados,
tentam buscar a justa razão por que te puseste ausente.
Agora é momento de as palavras se fitarem,
provocarem situações para que a verdade, serena,
desperte.
Ao som de discretos acordes, porém, te encontro apenas
em tímidas recordações.
Será que vagam - esses olhos - por esta mesma cidade,
por esta mesma rua?
Será que os seres alados, que há dias rondam minha
janela,
são mensageiros do reino distante em que, agora,
habitas?

Se forem, direi a eles que te espero, todas as noites,
na mesma pracinha de outrora.
Eu e meu violão...

DOLOSO

Será que nos reservam um momento
os deuses dos amores proibidos?
Será que nossa história ficará
resumida a desejos reprimidos?

Quando as palavras, enfim, calarão
em nossos lábios trêmulos, febris?
Será que um dia tudo que se diz
será real - volúpia, ardor, paixão?

Nossas vidas não se cruzaram à toa.
Não foi por acaso que teu olhar
com meu olhar um dia se encontrou.

Nem será sem querer que nossas bocas,
oportunamente, irão se tocar
e realizar tudo que se sonhou.

QUADRINHAS Nº 1

Queria que me deixasses
pitadas do teu olhar,
para o meu rosto sorrir
e meu coração sonhar.

QUADRINHAS Nº 2

Olhares vagam aflitos,
olhares buscam porquês.
Em teus olhos tão bonitos
minhas razões pra viver.

QUADRINHAS Nº 3

Onde estão teus lindos olhos
que ataram meu coração?
Por causa destes teus olhos,
meus olhos sem direção.

QUADRINHAS Nº 4

Em teus olhos cabe a aurora
de um dia de verão:
cheio de brilho e luz...
Cheia de sedução...

QUADRINHAS Nº 5

Teus olhos roubei da noite
por causa dessa poesia.
Morremos na madrugada.
Não vimos a luz do dia.

INDIFERENTE

Deuses estranhos cantam ao meu lado,
tocam suas liras e recitam versos,
dançam minuetos, enfeitam tablados,
esculpem mundos, pintam universos.

Mas há demônios cheios de recatos:
graves presenças de moralidade,
bradando pelos templos das cidades
suas leis inúteis, seus discursos chatos.

E esta poesia ingênua e singela -
eterna fé nos sonhos e nas asas
dos corações loucos das almas belas -

bate insistente nas portas das casas,
sopra nas avenidas e vielas
e, alheia a tudo, arde, queima, abrasa.

PRIMEIRO ATO DE CULPA

Ontem as palavras se acabaram...
e a noite tornou-se mais noite, mais turva.
Um quase frio roçou os braços daquele momento
e, densa, a madrugada suspirou ofegante:
um perfume se revelando como luz...
Ontem as bocas foram um silêncio tiritante
e houve diálogos, juras, clamores, gritos...
flutuando pela penumbra, aprisionados.

Ontem: um medo indomável.
Hoje: uma alma contrita.

UMA HISTORINHA

Ele se chamava Cometa.

Não era tão brilhante quanto muitos conhecidos corpos

celestes, mas não costumava passar pelos céus sem que o

notassem.

Um dia, conheceu a beleza definitiva. E ela se chamava

Lua.

E conheceu que Lua não era somente absurda beleza, mas

inacreditável candura, indescritível alma, essência e

simplicidade.

As fagulhas tímidas de Cometa passaram a ter razões. E,

tendo razões,

tornaram-se rastro de luz que, por onde passava,

descrevia sempre

uma parábola na forma de um sorriso.

A cumplicidade que se construiu foi algo que inspirou os céus.

Tornaram-se confidentes de uma forma natural, como

é típico das amizades estabelecidas na confiança e no

respeito.

Cometa às vezes se esquecia de sua origem simples e

queria ter atitudes de estrela. Mas Lua tratava logo de

chamá-lo a recolocar-se em sua rota. Por sua vez Lua, que

era sempre muito centrada, às vezes deixava cobrir-se de

sombras que escondiam seu rosto radiante e belo. Mas

Cometa escrevia com seu rastro umas bobagens no céu

para que ela voltasse a sorrir.

Os meteoros – que têm esse nome porque gostam de se

meter na vida

dos outros corpos da galáxia – dizem por aí que Cometa e

Lua já não se

veem com tanta frequência, mas que continuam amigos

como sempre.

Dizem que Cometa ajustou a sua rota e, de acordo com

ela, tem contatos esporádicos com Lua. E, dizem ainda,

após esses contatos pode-se notar o céu mais claro.

São os rastros de Cometa; é Lua, cheia de luz.

RESSURREIÇÃO

E as gotas caíram como bênçãos...

Os cabelos molhados, os olhos em transe

e o corpo girando, girando, girando...

Teu corpo e a chuva e meu corpo flutuante...

é esta a terra que nos absorve, nos decompõe e nos faz um!

Um novo e único coração.

Nossa nova e única alma,

girando, girando, girando...

braços abertos, olhos fechados ao céu,

sob as gotas, sob as bênçãos,

sob a terra, sob o êxtase, a entrega, o amor,

girando, aleluia, girando, girando, girando, aleluia...

ALFORRIA

Vá-te daqui, tola poesia!
Já não te reconheço.
Me foste honesta e submissa,
mas, agora, tudo que me dizes são melancolias:
palavras brancas e aladas,
doces e aveludadas,
pra uns olhos que não esqueço...

SELVAGEM

Muitas esperanças para assassinar

e poucas chances de redenção:

o mundo abaixo das linhas imaginárias

ama violentamente.

E eu tolo e eu poeta...

Definitivamente, o amor foi feito para

corações simples.

WHO MADE WHO?

Você não pode ser tudo o que querem que seja,
nem pode ter tudo o que buscam em você.
Você não pode ser o profeta de que necessitam.
E não pode ser sempre bom, nem sempre forte.
Tampouco pode ser sempre pontual, ou sempre correto...

Você não pode ser sempre o que querem que seja.
Mas pode ser muito melhor que isso.

VINTE

Por que eles me olham assim
como os loucos das avenidas que bradam por nada?
Decerto sabem que não resisto a também olhá-los,
que não sei fazer disfarce.
A janela oferece uma paisagem tão vasta,
um mundo tão longo...
E eles, por detrás dessa fileira de almas,
insistem em mirar-me.

São os mais distantes
e tenho medo de pensar que são os mais bonitos...

SALA DE VISITAS

E se esse amor chegar inesperado, inusitado?
E se chegar, repentino e indiscreto, como uma enxurrada, como um terremoto: sacudindo as estruturas, sem dar tempo para reações ou protestos?
E se, mesmo ansiosos por sua chegada, ele nos deixar sem ação? 
Se ele nos desarmar com a primeira lufada de sua
presença em nosso peito?
Se esse amor for azul, ou rosa, ou verde? E se ele for
jovem demais? Ou velho demais? Se ele for iletrado... se
for poeta... e se for punk?
E se, por acaso, ele nos vier dizer verdades que não
queremos ouvir? E se ele nos disser mentiras que nos
satisfaçam? E se ele nos trouxer culpas? Se nos tranquilizar e nos acomodar?
Se esse amor vier virtual, ou em sonhos, ou em uma
estação: já de partida a olhar pela janela pra nunca mais voltar? 
E se não for pra nunca mais?
E se esse amor não chegar assim tão repentino? E se já
tiver chegado, discreto e, igualmente, inusitado? E se,
taciturno, já nos tiver olhado nos olhos e nos dito verdades ou mentiras ou poemas ou bobagens? Se, laconicamente silencioso, ele já nos tiver desarmado?

E se esse amor já for real? E se já for eterno?

EVENTUAL

guardaremos da noite esses sabores
dos toques do desejo da euforia
e da janela aos primeiros rubores
apreciaremos o nascer do dia

e diante de teu rosto iluminado
de luz e cor o céu se cobrirá
envaidecido pelo teu olhar
e pelos tons de tua pele acanhado

guardaremos da noite só lembranças
a manhã preguiçosa romperemos
e deixaremos tudo no passado

por essas ruas nenhuma esperança
nenhum medo ou certeza levaremos
só um momento pra ser redesenhado

PRESENTEIE-SE

Se a vida é corrida e atarefada, se dê de presente um

pouco de tempo. Tempo com as pessoas que lhe fazem

sentir-se bem, com seu animal de estimação, com sua

música preferida, com o silêncio, consigo... Porque tempo

não é dinheiro. Tempo é oportunidade para ser feliz.

Se os projetos estão difíceis de realizar, presenteie-se com

sonhos. Porque cada sonho é um novo projeto: uma nova

opção para transformar-se em realidade.

Se um amor te faz sofrer, regale-se com um bom rock’n

roll, uma coca-cola gelada, uma roupa nova ou uma

tarde com os amigos. Amores existem pra nos fazer bem.

Quando não fazem, é hora de serem momentaneamente

preteridos, pra que possam, quando for o caso, retornar

mais tarde. Coloridos e saudáveis...

Se o mundo anda meio sem jeito, se as notícias são de

guerras, mortes, roubos, violência enfim, presenteie-se

com atitude. O mundo muda para melhor a cada

gesto de bondade que fazemos. Gestos que fazem o

metro quadrado à nossa volta ser um lugar melhor. Não

podemos desistir de fazer bondades, mesmo que pareçam

pequenas. Os mares não existiriam sem as pequenas

gotas.

Presenteie-se!

MATINAL

E se tornar-se difícil o caminho,

se nossas forças forem-se perdendo,

e se as lições se forem esquecendo,

e se os passos sentirem-se sozinhos...

Se de águas turvas tomarem-se os rios,

de turbulentas tormentas o céu,

e se os sabores tornarem-se fel,

e se os amores tornarem-se frios...

haverá noites pra que o sol descanse

e um silêncio brotando do horizonte

e uma chuva pra se purificar.

haverá um novo arrebol se fazendo

e uma aquarela plena de motivos

para um novo caminho desenhar.

CAMPO

minha pequena flor chapéu dourado

do ouro dos vimeiros dos trigais

toca meus dedos caminha a meu lado

toma meus sonhos os faça reais

pequenina candura: aroma e cor

torna uma aventura meus parcos dias

imprevisível como eu não previa

inesperado como se esperou

aqui firma teus duradouros passos

teus dedos move delicadamente

deixa o vento as sementes espalhar

que a impaciência pelo teu abraço

fez meu corpo terra fértil carente

pra tua presença poder germinar

LOGIA

Ah, se os poetas fossem imunes ao sentimento,
se fossem apenas movidos pela realidade nua, pela
exatidão...
Se tivessem um olhar crítico sobre todas as coisas,
e se possuíssem o poder de compreender tudo o que as pessoas sentem sem ter que senti-lo...
Ah, se os poetas não precisassem das madrugadas,
se não dependessem das artes, da terra, da chuva, do
sofrimento...
E, quem sabe, se não fossem sensíveis,
se não chorassem, se não protestassem...
Se os poetas fossem sempre lúcidos, se fossem sempre belos
e sempre alegres e sempre coerentes e sempre lógicos...
Se não fossem loucos...
Ah, se poemas fossem produzidos em linhas de
montagem...
Se poetas fossem formados em universidades
e se pudessem escolher especializar-se nos estilos que quisessem...
Se fossem cristalinos, absolutos, lacônicos...
Se os poetas fossem sempre céticos...
E se fossem sempre crentes...
Ah, se os poetas não odiassem...
E se não amassem...

Então, haveria poetas e poemas,
mas não poesia.