Paladar nº 4

Um poeta pequeno,
embriagado, por essas noites, por essas ruas.
Um grande poeta, pequeno e triste:
o mais ilustre dos boêmios.
Salvam-lhe a vida os versos rimados:
sete sílabas repetindo
o amor e a saudade.
O poetinha cujo futuro
não vê o sol nascer:
morre com a noite e renasce com a noite...
Não precisa ser feliz porque
ninguém à sua volta é feliz.
E ninguém, sendo feliz, permanece à sua volta.
Só os infelizes pagam-lhe uma bebida...
E são, esses, sua platéia.
Carrega a inspiração no bolso da camisa
e faz uso dela sempre que necessário,
para saciar a fome,
a sede,
o vício...
Ao poeta pequeno, reverências!...

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